石板缝里钻出的青苔，旧台上摇晃的木船，小雨中撑伞走来的身影——这南方小镇的每一寸烟尘，都藏着他的魂。走过很多路，看过很多云，最想念的仍是记忆里那个纯真的小孩，和月光下那道较真的光芒。 酒馆虚掩的门，老先生不紧不慢的说书声，守着一方寂寞，不必像陀螺般奔忙。这梦里的家乡，埋着他的根；这南方的小镇，陪他坐一回，睡一觉，便忘了伤痕。