树荫把午后的光挡在外面，只有很薄的一层亮，停在叶子的边缘。风并不大，枝头偶尔动一下，天色便从缝隙里露出来，像水面被什么轻轻拨开。粉色的小花长得很高，隔着一层模糊的绿，几乎看不清它们的形状。看久了，反而觉得那一点颜色不像花，倒像远处有人把一盏灯藏在树后。 这原本只是平常的景象。季节走到这里，树会变得繁密，光会变得迟缓，空气里有潮湿的土味，也有晒过之后微微发苦的草木气息。人站在下面，不必想起任何事，也会莫名感到时间正在经过。不是钟表上的时间，而是一些很小的东西：衣角被风带起又落下，影子移到脚边，远处一声听不清来源的响动，过了一会儿，才发现四周其实一直很安静。 后来我常常想，那声音究竟是什么。 也许是风穿过另一片树叶时留下的回响；也许是某个已经很久没有见面的人，在记忆里说了一句极轻的话。它并没有要人回答，也没有要人回头。只是隔着许多看不见的距离，偶然抵达。等意识到它的时候，声音已经快要散了，像水汽从玻璃上退去，什么也没有留下，又仿佛留下了一点无法说明的痕迹。 《远音 - afar》并不关于失去，也不关于重逢。它更接近这样一个短暂的时刻：在树影之下，在光线还没有完全暗去以前，忽然听见远处传来一点什么。你不知道它从哪里来，也无法追过去。于是只能站在那里，让风继续吹，让花枝继续摇晃，让那一点没有名字的声音，慢慢穿过心里。 等到一切恢复原来的样子，天空仍在枝叶之间。只是你会知道，有些距离并不等于消失。有些声音，正因为已经很远，才会显得这样轻。